L'avion est encore parti avec une demi heure de retard, au point où j'en suis, ce n'est plus très grave. A défaut de dormir, je profite du trajet pour me reposer, j'alterne les moments les yeux fermés et ceux où j'observe à travers le hublot la beauté des lumières des villes la nuit. Il est plus de onze heures à Salt Lake City quand l'avion atterri, soit sept heure du matin en France. Je me dirige vers les tapis de bagages avec le pressentiment que mon bagage ne sera pas là. Il faut dire qu'entre le chaos d'Atlanta et la réussite de mon voyage jusqu'ici, les signaux sont clairs. Je regarde le tapis cracher les bagages un par un pendant un bon quart d'heure puis attend encore cinq bonnes minutes, le temps de voir le nom du vol suivant s'afficher en lettres rouges au dessus du tapis, avant de me résoudre à penser que mon pressentiment était justifié.

Il est minuit quand je passe au service de réclamation des bagages. Ma valise devrait arrivée le lendemain, je devrais survivre à cela. Je sors, et me dirige vers un jeune taxi noir. Durant le trajet, on échange les banalités classiques de ce genre de situation : d'où je viens, pourquoi je viens. Il en profite pour bredouiller quelques mots de français. La conversation a beau être d'une banalité affligeante, son ton décontracté et la fin proche de mon périple lui donne une saveur particulière. Nous arrivons enfin à l'hôtel. Il est bientôt une heure du matin. Je monte dans ma chambre et avant de me coucher, je contacte par courriel mon agence de voyage pour lui expliquer ma situation et j'envoie de mes nouvelles à Isabelle. Je n'ai pas sommeil et pourtant je sens ma tête tourner à cause de la fatigue. Je me résous tout de même à me coucher, le sommeil viendra tout de même rapidement.