Il m'arrive parfois de penser à elle de longs instants, d'essayer de deviner ce qu'elle fait, de me dire que quoi que ce soit, je serais mieux avec elle que là. Que bordel, les moments qu'on a partagé valent mieux que tous les autres. Aujourd'hui, sur la route, j'y ai pensé. En écrivant, aussi. Je n'aurais pas du démarrer la lecture de Ghost Days de Syd Matters, c'est doux et tranchant comme le verre. Me resservir un verre, reprendre l'écriture, faire passer son image en arrière plan. Putain que c'est pesant certains soirs.